E-Book, Deutsch, 304 Seiten
Walkner / Theiner Roadbook
1. Auflage 2019
ISBN: 978-3-903183-63-6
Verlag: EGOTH-Verlag
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark
E-Book, Deutsch, 304 Seiten
ISBN: 978-3-903183-63-6
Verlag: EGOTH-Verlag
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark
Matthias Walkner, Jahrgang 1986, ist seit 14 Jahren bei Red Bull KTM engagiert, wurde 2012 Motocross-Weltmeister in der MX3-Klasse und gewann 2014 in Griechenland seine erste Rallye, die er bestritt. Wenn sie nicht gerade auf Ski unterwegs ist, dann geht Eva Walkner, Jahrgang 1979, ihrem Beruf als freiberufliche Sportjournalistin und Filmemacherin nach. So wurden u. a. bei Berg- und Sport-Filmfestivals ihre Werke 'Exploring Alaska' (2016) und 'Evolution of Dreams' (2018) gezeigt.
Autoren/Hrsg.
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Es ist der 9. Januar 2016, es läuft die siebte Etappe der „Dakar“ und ich liege auf Platz drei der Gesamtwertung. Doch das Klassement ist in diesen Augenblicken irrelevant. Bedeutender ist, dass ich auf dem Boden liege, das Motorrad neben mir, dass ich schwer zu Sturz gekommen bin gleich zu Beginn einer Etappe, die von Uyuni in Bolivien nach Salta in Argentinien führte.
Der Startort liegt auf 3671 m. Es war noch dunkel, als wir uns bereit machten für diese Sonderprüfung. „Warum müssen wir so früh wegfahren“, sagte ich zu meinen Mechanikern, „es ist noch dunkel, die Sonne ist noch nicht einmal aufgegangen und in 10, 15 Minuten sollen wir schon Rennen fahren. Voll arg eigentlich.“
Es war ein bisschen heller, als ich als Zweiter hinter Toby Price vom Staatspräsidenten Boliviens auf die Strecke geschickt wurde. Vollgas ging es direkt in den Sonnenaufgang. Ich sehe überhaupt nichts, dachte ich mir, die Sonne blendete, der Staub, den die Räder von Toby Price aufgewirbelt hatten, lag noch in der Luft, und in das Tal, in das wir zu fahren hatten, blies auch kein Wind. Ich fuhr so schnell es ging, vielleicht 80 Prozent von dem, was ich prinzipiell kann, doch die Sicht war einfach zu diffus. Wo ich bei guten Bedingungen 160 km/h hätte fahren können, waren es an jenem Morgen 130, 140, und dort, wo 65 km/h möglich gewesen wären, waren es 50.
Ich fuhr also blind im Staub und Dunst. Die dritte oder vierte Roadbook-Anmerkung war ein S, das sich durch einen Bach schlängelte und als ich dieses Gewässer durchfuhr, wusste ich zum ersten Mal, dass ich auf dem richtigen Weg war. Andere Kreuzungen oder Anhaltspunkte hatte ich bis zu diesem Zeitpunkt nicht beachtet, das Roadbook war relativ einfach und ich war damit beschäftigt, auf der Straße zu bleiben.
Nach 15 Kilometern ging die Streckenführung nach links, es blendete nicht mehr so sehr, doch weil die Sonne nunmehr von der Seite kam, ergab sich ein Wechselspiel von Licht und Schatten. Der Kurs sollte ab jetzt geradeaus gehen und ich dachte mir, dass ich nun wieder mehr Gas geben könne. Nicht dass die Sicht optimal gewesen wäre, ich fand es echt schwierig, den Unterschied zwischen einem Schatten und einem Loch zu erkennen. Ich las im Roadbook, dass eine 1,5 km lange Gerade in Richtung eines Dorfes führte, in dem ein Tempo-Limit eingehalten werden musste. Passt, bis dorthin kannst du Gas geben, sagte ich mir.
Auf dieser langen Geraden war eine Danger-2-Stelle verzeichnet. Diesen Hinweis hatte ich nicht wahrgenommen. Habe ihn überlesen, übersehen.
Als ich an diese Stelle kam, war die Straße weggeschwemmt. Weggebrochen, sodass eine Baustellen-Ausweichstelle eingerichtet worden war. Ich sah die Auswaschung erst, als ich über den kleinen Hügel fuhr, der sich am Straßenrand gebildet hatte, und ich wusste im gleichen Moment, dass es sich nicht ausgehen würde. Das Loch war rund eineinhalb bis zwei Meter lang und knapp eineinhalb Meter tief.
Es gibt Entscheidungen, die in Sekundenbruchteilen getroffen werden müssen. Wenn ich in einem Auto auf eine Wand zurase und weiß, den Aufprall nicht mehr verhindern zu können, ist es dann besser, mit geringerer Geschwindigkeit reinzudonnern? Oder ist es besser, nochmals aufs Gas zu steigen, um sicherzugehen, dass der Airbag ja aufgeht?
Ich hatte ein extrem schlechtes Gefühl im Bauch. Mein Kopf sagte mir, dass es sich nicht ausgehen würde, über das Loch zu springen. Was tun? Meine Entscheidung in Bolivien lautete, die Geschwindigkeit zu erhöhen und das Unmögliche zu probieren. Nachher, so viel ist klar, ist man immer gescheiter.
Mit dem Vorderrad landete ich auf der Straße, mit dem Hinterrad nicht. Ich setzte mit der Motorschutzplatte auf, wurde Vollgas in den Boden gestaucht. Der Schwung sorgte dafür, dass es mich überschlug.
Jetzt liege ich da und bin damit beschäftigt, mich abzutasten. Mein linker Oberschenkel ist gebrochen, das hat der Lenker, der die Rolle vorwärts ebenfalls mitgemacht hat, erledigt. Der Knochen zerbeult die Hose, der Körperteil fühlt sich schwammig und weich an. Hoffentlich ist es kein offener Bruch, bete ich. An Aufstehen ist nicht zu denken. Das rechte Knie weist maximale Flexibilität auf, da wird es auch einige Bänder zerfetzt haben, denke ich mir. Aber meine Hauptsorge gilt dem Rücken, ich habe extreme Schmerzen. Schwillt es an?, frage ich mich. Werden Nerven abgedrückt?, sorge ich mich. An bleibende Schäden, eine Querschnittslähmung beispielsweise, will ich gar nicht denken. Bleib einfach ruhig liegen! In ein paar Minuten wird Hilfe zur Stelle sein.
Es vergeht eine Minute, dann noch eine. Da ich mich mit mir selber beschäftige, kommt mir die Warterei gar nicht lange vor. Wieder eine Minute später höre ich ein Motorengeräusch. Es ist jenes der Maschine von Paulo Goncalves. Der portugiesische Honda-Pilot bleibt stehen, steigt ab, eilt zu mir. „Mein Oberschenkel ist gebrochen und der Rücken schmerzt“, sage ich ihm, „bitte bleib bei mir und pass auf, dass meine Situation hier nicht aus dem Ruder läuft.“ Ich fürchte, dass überengagierte Helfer meine schweren Verletzungen noch verschlimmern könnten.
Goncalves drückt den roten „Sentinel“ auf seinem Motorrad, eine Art Notruf-Knopf. Wenn dieses Zeichen abgesetzt wird, dann wissen die Organisatoren, dass Schwerwiegendes passiert ist. Die Organisatoren melden sich bei ihm, er erklärt, was passiert ist, und bekommt die Information, dass ein Hubschrauber schon unterwegs sei. Die Zeit, die Goncalves verliert, um mir beizustehen, ehe er weiterfährt, elf Minuten, wird ihm gutgeschrieben. So sieht es das Reglement vor: Jeder ist verpflichtet, anderen Fahrern zu Hilfe zu eilen, wenn diese am Boden liegen. Zeitliche Nachteile entstehen dadurch aber nicht.
Fünf Minuten später landet der Hubschrauber.
Aber es ist der falsche. Es ist das Fluggerät für die Medienschaffenden des Veranstalters. Dieser fliegt die Strecke immer wieder ab, und da der Unfall nah am Start passiert ist, war der Hubschrauber quasi nur ums Eck. Die Leute steigen aus und einer hält mir auch gleich eine Kamera ins Gesicht: „Erzähl, was ist passiert? Wie geht es dir?“ Ich finde die Arbeit des Reporters nicht verwerflich. Die Rallye Dakar lebt von Bildern und Geschichten und vom Mythos des Gefährlichen. Wenn der Drittplatzierte schwer verletzt da liegt, dann hat dies News-Wert und spült Wasser auf die Mühlen des langen, extremen, herausfordernden Events. Doch wenn der eigene Körper höllisch schmerzt, dann finde ich solche Fragen unpassend und aufdringlich. „Bitte, geh, das ist jetzt nicht der richtige Zeitpunkt, um Interviews zu geben.“ Ich bin bestimmt und ernst, aber nicht aufbrausend oder ungut. Er versteht und geht.
Wieder ein paar Minuten später landet der Hubschrauber, auf den ich gewartet habe.
Der Notarzt untersucht mich und tastet mich ab. Ich bekomme ein schmerzlinderndes Mittel, das nicht wirkt. Mir wird eine Halskrause angelegt, und ich werde auf eine Plastiktrage gehoben. Meine Schmerzensschreie, die ihren Weg raus aus dem Körper suchen, verbeiße oder verschlucke ich. Im Hubschrauber bekomme ich Schmerzmittel, Morphin, das sofort wirkt. Ich sehe mich in einem Bett aus Watte und Wolken liegen, ich spüre keine Pein mehr und verliere jegliche Hemmung, die ich in bewusstem, nüchternem Zustand habe. Zu fünft schälen sie mich aus meiner Motorradmontur, bis ich nackt vor ihnen liege. Weiteres Weichteilgewebe wird beschädigt, der Oberschenkel hängt an der Haut, sein Knochen ist scharf und spitz.
Der Flug geht ins Lazarett, das einem Bierzelt ohne Tischen und Bänken gleicht und mit einer Vielzahl von Feldbetten ausgestattet ist. Lebensgefährlich Verletzte werden sofort ins Krankenhaus weitertransportiert, für alle anderen – so auch für mich – heißt es: bitte warten, bis die Etappe abgeschlossen ist. Das ist einerseits verständlich, denn die vorhandenen Ressourcen könnten für schwerwiegendere Fälle benötigt werden, andererseits schwer verdaulich, wenn man selbst betroffen ist.
Ich will nicht sagen, dass sich die Ärzte und Pfleger im Lazarett nicht um mich gekümmert hätten. Doch letztlich liege ich mich auf der Plastikbahre, von der ich nicht genommen wurde, wund, hänge an einem Tropf und werde von Stunde zu Stunde vertröstet. Meine Fragen, wann es denn endlich ins Spital ginge, haben Standardantworten – „bald, bald“ – zur Folge.
Ausflüchte hört auch meine Schwester Eva. Auf einer speziellen APP der „Dakar“ verfolgt sie wie auch unsere Eltern die Etappen ihres Bruders mit, so detailliert und zeitnah wie nur möglich, von Wegpunkt zu Wegpunkt. Sie sieht die Live-Übertragung der Etappe und liest, dass ich gestürzt sei. In einer ersten Information ist von einer Schulterverletzung die Rede, Aufruhr herrscht im Hause Walkner: Hoffentlich nichts Schlimmes, denken sich alle. Wenig später wird korrigiert, es ist offiziell, dass es sich um einen Oberschenkelbruch...
