Terrid Mythor 123: Duell der Steinmänner

1. Auflage 2015
ISBN: 978-3-8453-9875-4
Verlag: Perry Rhodan digital
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection

E-Book, Deutsch, Band 123, 64 Seiten

Reihe: Mythor

Mythor, der Sohn des Kometen, begann vor rund zweieinhalb Jahren seinen Kampf gegen die Mächte des Bösen in Gorgan. Dann wurde der junge Held nach Vanga verschlagen, der von den Frauen beherrschten Südhälfte der Lichtwelt. Und obwohl in Vanga ein Mann nichts gilt, verstand Mythor es nichtsdestoweniger, sich bei den Amazonen Achtung zu verschaffen und den Hexenstern zu erreichen, wo er endlich mit seiner geliebten Fronja zusammenkam. Inzwischen haben der Sohn des Kometen und seine Gefährten, zu denen neben Fronja, der ehemaligen Ersten Frau von Vanga, eine beachtliche Streitmacht zählt, Carlumen, die Fliegende Stadt des legendären Caeryll, in Besitz genommen und mit diesem ehemaligen Fahrzeug des Lichts eine wahre Odyssee durch die Schattenzone hinter sich. Nun aber, da es etliche Zeit dauern wird, bis Carlumen zum neuen Start wieder flottgemacht werden kann, schließt sich Mythor Sadagar, dem Steinmann, an, der unbedingt seinen eigenen Weg gehen und nordwärts nach Lyrland ziehen will. Für Mythor geht es darum, sich einen weiteren DRAGOMAE-Kristall zu erkämpfen - und Sadagar begibt sich zum DUELL DER STEINMÄNNER ...

Autoren/Hrsg.

Terrid, Peter

Leseproben

1.

Schwarz war die Gewandung der Knechte, fast schwarz der Himmel über dem trostlosen Land, verdüstert das Gemüt des Gefangenen. Skobal sah für sich keinen Ausweg mehr.

Mit gleichmäßigem Schritt stapfte der Yarl vorwärts, einem Schicksal entgegen, das Skobal nicht kannte, dennoch aber fürchtete – er wusste, dass es von dieser Reise bisher keine Wiederkehr gegeben hatte. Er war dem Tod geweiht, zusammen mit den anderen, die auf dem breiten Rücken des Yarls ihrem Ende entgegenschaukelten.

Die meisten saßen stumpf da, die Gesichter ohne Ausdruck, wie erstarrt. Einige wenige warfen ab und zu einen Blick auf das Land – eine dürre Wüstenei, flach und unfruchtbar, dünn besiedelt. Wer hatte auch Lust und Neigung, sich in einem so trostlosen Landstrich niederzulassen, wo es nicht genug Wasser gab, einen Menschen zu ertränken, nicht genug Holz, ihn zu verbrennen, nicht einmal genug Erde, seinen Leichnam aufzunehmen. Einzig die genügsamen Yarls streiften durch dieses Land. Die Trampelpfade waren deutlich zu sehen.

Und dies war erst der Vorhof des Schreckenslands, das der Bestimmungsort der Unglücklichen war.

Es waren fast fünf Hundertschaften, die von den Yarls geschleppt wurden, langsam und gleichmäßig im Schritt, unaufhaltsam sich bewegend wie eine Getreidemühle. Wenn es wenigstens schnell gegangen wäre – das war der Gedanke, der sich immer wieder bei Skobal einstellte. Das beständige Gleichmaß, mit dem die Yarls sich fortbewegten, gab der am Horizont der Gedanken aufkeimenden Furcht den Anstrich des völlig Unausweichlichen.

Skobal warf einen Blick zur Seite. Einer seiner Gefährten saß dort, das Gesicht dem Boden zugekehrt. Wie gebannt starrte er das Rückenmuster des Yarls an, als gebe es nichts Wichtigeres in der Welt. In den Blicken der anderen standen die gleiche Trostlosigkeit und Angst geschrieben.

Skobal indessen war nicht gesonnen, sich mit seiner misslichen Lage einfach abzufinden. Seit der ersten Stunde, die er auf dem Rücken des Yarls verbracht hatte – wie lange lag das zurück –, hatte er sich das Hirn zermartert nach einer Möglichkeit, den Bewachern zu entgehen. Aber es war ihm nichts eingefallen.

Sie sahen aus, wie sie waren – hässlich, grausam, kalt. In ihren furchterregenden Gesichtern zeigte sich kein menschlicher Charakterzug, nicht der Anschein von Milde oder Freundlichkeit. Kalte Zweckbestimmung war alles, was die Knechte in ihren Gesichtern ausdrückten – in Gesichtern so schrecklich anzusehen, dass niemand es lange aushielt. Sie wirkten wie gläsern.

Skobal wusste, dass es sich um Dämonisierte handelte. Nie zuvor hatte er sich darüber ernsthaft Gedanken gemacht, sich vorzustellen versucht, wie Dämonendiener wohl aussehen mochten. Manches Mal hatte er sogar für sich daran gezweifelt, ob es solche Geschöpfe überhaupt gab – nun war er ihr Gefangener.

Skobal konnte sich ausrechnen, was geschehen würde, wenn er einen Fluchtversuch unternahm. Die Dämonengeister würden sofort ein Suchkommando hinter ihm herjagen. Es gab genug Krieger, die sie für diesen Zweck verwenden konnten – jedem Yarl war ein Dutzend Waffenträger zugeteilt. Sie unterstanden dem Befehl des jeweiligen Dämonenpriesters, gehorchten dem leisesten Wink.

Auch sie gehörten zu Skobals Volk, und er wusste, dass auch die Dämonenpriester früher einmal zu seinem Volk gezählt hatten – das war, bevor der Dämon sie in Besitz genommen hatte und ihre Gesichter so verwandelt hatte, dass sie sie hinter geschnitzten Holzmasken zu verbergen trachteten.

In dieser dürren Einöde gab es vermutlich nur ein paar kümmerliche Gehöfte und Einsiedler, zu denen sich Skobal hätte flüchten können. Für eine Handvoll Reiter war es leicht, jeden Flüchtigen aufzuspüren – zumal die Bewohner des Landes vermutlich keinerlei Neigung zeigten, einen Fliehenden aufzunehmen und zu verbergen, zogen sie sich doch dadurch den blutigen Grimm der Häscher zu, die nicht lange fackelten, wenn es darum ging, Köpfe rollen zu lassen.

Und wehe Skobal, wenn er wieder eingefangen werden sollte – er hatte es unterwegs erlebt, was aus einem solchen Unglücklichen wurde. Die Szene stand noch vor seinem inneren Auge und erfüllte ihn jedes Mal mit Schrecken, wenn er sich ihrer entsann.

»Ruhe dort drüben, oder ihr schmeckt das Leder!«

Die scharfe Stimme des Aufsehers durchschnitt die Eintönigkeit der immer gleichen Schrittgeräusche des Yarls.

Unwillkürlich griff sich Skobal an den linken Oberarm. Dort war er von einem Peitschenhieb getroffen worden.

Hass erfüllte den jungen Mann, eine heißsiedende Wut auf alle, die an seinem Unglück Schuld trugen – zuvörderst natürlich jene, die unmittelbar an seinem Elend beteiligt waren: Dämonenpriester und jene Krieger seines Volkes, die sich nicht schämten, mit diesen Dienern des Bösen offen zusammenzuarbeiten. Nun, vielleicht waren sie nicht viel besser dran als Skobal selbst – auch sie bekamen nicht selten Schelte zu hören, wurden gescheucht und geschunden. Vielleicht waren nicht einmal die Dämonenpriester schuldig zu nennen – denn Skobal glaubte zu wissen, dass sie dermaleinst grässliche Strafen würden erleiden müssen für die Qualen und Grausamkeiten, die sie anderen zugefügt hatten.

Eines jeden Menschen Schuld fand Sühne, das glaubte Skobal. In einer Welt, in der die Sanftmütigen letztlich auch noch verlacht und die Schurken niemals bestraft wurden, wollte er nicht leben; da er lebte, glaubte er an eine Gerechtigkeit, deren Schalten und Wirken seinem Vorstellen entrückt war.

Viel Zeit, sich dem Zugriff seiner Peiniger zu entziehen, gab es nicht mehr. Ein paar Tagesmärsche noch – die Yarls schienen auf geheimnisvolle Art flinker zu werden, je näher sie der Schattenzone kamen. Skobal ahnte, dass die Tiere keineswegs schneller schritten, nur sein Gefühl für Zeit wandelte sich.

In drei, höchstens fünf Tagen war der Transport am Ziel, und dann gab es keinerlei Möglichkeiten mehr auszurücken.

Dieser Landstrich – Lyrland wurde er angeblich genannt – war für eine Flucht die denkbar ungünstigste Gegend. Vielleicht versprach sie gerade deswegen die größte Aussicht auf Erfolg.

Skobal suchte nach einer Möglichkeit, sich langsam auf eine Stelle am Rand des Yarls zubewegen zu können. In einer Entfernung von nur ein paar Wegstunden sah er große Felsansammlungen. Möglich, dass er sie in eilendem Lauf erreichen und sich dort verbergen konnte – in jedem Fall aber fand er mit Sicherheit eine Möglichkeit, seinem Leben selbst ein Ende zu setzen, bevor er von den Dämonenpriestern gewaltsam oder magisch dazu gezwungen werden konnte, andere zu töten, die nicht minder Opfer des Bösen waren als er selbst.

Langsam schob sich Skobal an den Rand des Yarls. Seine Aussichten waren nicht sehr groß, aber er wollte es in jedem Fall wagen.

Es wäre naheliegend gewesen, dass alle Sklaven sich auf einen Schlag davongemacht oder gar rebelliert hätten. Aber Skobal wusste, dass auf soviel Gemeinsamkeit keine Hoffnung war; seit Beginn der Reise spielten die Dämonenpriester mit infamer Geschicklichkeit die Sklaven gegeneinander aus.

Der Rand des Yarls war erreicht. In lockender Ferne lagen die mächtigen Felsen. War er erst einmal dort ...

Mit einem Schlag kehrte Skobal in die Wirklichkeit zurück. Er spürte, wie er den Boden unter den Füßen verlor.

Aufschreiend flog er durch die Luft. Er hatte noch gar nicht zum Sprung angesetzt, und doch purzelte er in die Tiefe, überschlug sich und landete krachend auf dem Boden. Ein heftiger Schmerz zuckte durch seinen Körper, und während er noch mit der Rechten nach dem schmerzenden Bein griff, sah er neben sich den riesenhaften Körper des Yarls schwanken und beben.

Skobal brauchte nur die Zeit eines Herzschlages, um es zu begreifen – der Yarl war ins Straucheln geraten, und wenn er im Zusammenbrechen seinen riesenhaften Leib auf Skobal stürzen ließ, konnte der seinen letzten Seufzer tun.

Sofort rollte sich Skobal zur Seite. Schwankend und zitternd bewegte sich der Yarl; er taumelte. Vorn war er schon eingebrochen.

Von der Oberfläche kamen wilde Schreie.

»Hiergeblieben!«

Skobal erkannte die Stimme des Oberaufsehers, eines besonders brutalen Burschen, dem er gerne den Tod wünschte. Ein übler Peitschenschwinger war dieser Kerl, und Skobal hätte es ihm gegönnt, wenn er vom Leib des gestolperten Yarls zerdrückt worden wäre.

Leider war das nicht der Fall, Skobal konnte ihn fluchen und schreien hören. Seine giftige Stimme, in langem Kriegserleben erprobt, übertönte mühelos das ängstliche Geschrei der Sklaven, die von dem plötzlichen Ausgleiten des Yarls aus der tiefen Trübsal gerissen wurden und zunächst gar nicht begriffen, was ihnen widerfuhr.

Die Gelegenheit war einmalig günstig. Was ein offener Aufruhr der Sklaven nicht hätte bewirken können, wurde nun durch das Zusammenbrechen des Yarls ermöglicht.

Die Sklaven rollten oder sprangen vom Rücken des Yarls. Ob aus Freiheitsliebe oder aus Verzweiflung und Angst – sie suchten das Weite. Angesichts dieser Massenflucht mussten die Dämonenpriester sämtliche Krieger damit beschäftigen, die Flüchtenden zu jagen.

Skobal kam auf die Beine und rannte los. Schon nach zwei Schritten bemerkte er, dass er sich beim Fallen verletzt hatte. Die Beine wollten nicht recht, und wenig später kippte Skobal zur Seite. Er hätte weinen mögen vor Wut.

Einer der Krieger kam herangerannt. Er warf einen flüchtigen Blick in Skobals Gesicht, auf dem klar zu lesen war, was sich in Skobal abspielte. Der Krieger grinste zufrieden, dann jagte er dem nächsten Flüchtling nach. Offensichtlich...