Slade Lassiter 2133

Shoanas Schatz
1. Auflage 2013
ISBN: 978-3-8387-4465-0
Verlag: Bastei Lübbe
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection

E-Book, Deutsch, Band 2133, 64 Seiten

Reihe: Lassiter

Der Mann am Ufer des schmalen Creeks hob den Kopf, als er das Schnauben seines Falben hörte. Er fluchte lautlos. Er hatte den ganzen Tag über eine dumpfe Ahnung gehabt, dass er jemand auf seiner Fährte ritt. Nun war es zu spät für ihn, sich aus dem Staub zu machen, denn er hatte sein Pferd abgesattelt. Außerdem sah das Gewehr, das einer der beiden Reiter auf dem Hügelkamm quer vor sich im Sattel seines Rappen liegen hatte, wie eine Sharps aus. Sie waren zwar noch etwa dreihundert Yards von ihm entfernt, aber für einen guten Schützen war es mit einer Sharps kein Problem, einen Mann auch noch aus einer Entfernung von einer halben Meile aus den Stiefeln zu pusten. Dann sah er, dass auf dem einen Pferd nicht nur ein Mann saß, sondern hinter ihm noch ein zweiter. In diesem Moment wusste er, dass er wieder einmal töten musste...

Autoren/Hrsg.

Slade, Jack

Leseproben

Der große schlanke Mann mit den im Sonnenschein glänzenden schwarzen Haaren, die ihm eng am Kopf lagen, atmete noch einmal tief durch, bevor er sich wieder um die Forelle kümmerte, die er an einem schräg in die Erde gebohrten Stecken über dem Feuer briet. Er war sich darüber im Klaren, dass es ein Fehler gewesen war, hier am Creek zu rasten, aber es war bequem gewesen, das Wasser in der Nähe zu haben. Jetzt konnte er nur hoffen, dass sich die Kerle, die ganz gewiss darauf aus waren, ihm den Falben für ihren dritten Mann abzunehmen, ihm überlegen fühlen würden, weil ein Mann allein keine Chance gegen sie haben würde.

Er erhob sich vom Feuer, als der Hufschlag in seiner Nähe verklang, und drehte sich zu den Männern um.

Der Bursche, der hinter dem einen Reiter gesessen hatte, war schon zu Boden gesprungen, blieb aber in Deckung des Pferdes. Die beiden anderen machten noch keine Anstalten, abzusteigen. Die Mündung der Sharps zeigte jetzt auf seinen Bauch, und er wusste, dass die schwere Kugel ihn auf diese Entfernung in zwei Teile zerreißen konnte.

Der Reiter mit der Sharps war der älteste der drei. Während die anderen beiden grinsten, blieb er ernst. Irgendwie sah er mit seinem weißen Bart wie ein gütiger alter Mann aus, doch der Blick aus den kalten grauen Augen strafte den Eindruck Lügen.

Der Mann am Feuer sagte: »Tut mir leid, Jungs, aber von der Forelle kann nur einer satt werden. Wenn ich sie aufgegessen habe, werde ich euch gern das Feuer überlassen. Ihr könnt euch ja in der Zwischenzeit selbst ein paar Fische fangen.«

Der Bursche hinter dem anderen Pferd kicherte. »Der Kerl ist ein Witzbold, Dad«, sagte er mit einer schrillen Stimme, die den Mann am Feuer in den Ohren schmerzte.

Der Alte hob die Sharps etwas an. »Nimm ihm die Kanone ab, Lew«, sagte er mit einer rasselnden Stimme, die vermuten ließ, dass er an Schwindsucht litt.

Der Mann am Feuer wusste, dass er sich jetzt entscheiden musste. Er war sich sicher, dass er zumindest zwei der Kerle mit sich nehmen würde, doch was half es ihm, wenn er dann selbst tot war? Er hoffte, dass es später noch eine Möglichkeit gab, wenn die Kerle in ihrer Aufmerksamkeit nachließen. Deshalb rührte er sich nicht, als sich der junge rothaarige Bursche ihm von der Seite näherte und ihm den 45er aus dem Holster zog.

»Soll ich ihn mit seiner eigenen Kanone umlegen, Dad?«

»Geh weg von ihm, Lew«, knurrte der Alte. Dann glitt er aus dem Sattel, und trotz seines Alters, das der Mann am Feuer auf sechzig Jahre schätzte, bewegte er sich geschmeidig wie ein Junger.

Der andere Reiter saß jetzt auch ab. Er trug keinen Revolvergurt wie die beiden anderen.

»Wie heißt du?«, fragte der Alte, der die Sharps im Scabbard auf der rechten Seite seines Pferdes verschwinden ließ.

Der Mann am Feuer sagte: »Miller, Jim Miller.« Er verschwieg seinen richtigen Namen, denn er wusste nicht, ob die drei ihn vielleicht kannten und dadurch ihre Aufmerksamkeit geschärft wurde.

»So, Miller also«, knurrte der Alte. »Trägst du sonst noch eine Waffe bei dir?«

»Nein.«

»Sieh nach, Milus«, sagte der Alte.

Der Bursche ohne Colt ging um das Feuer herum, um sich ihm von hinten zu nähern. Dann spürte er Hände über seine Kleidung tasten.

»Nichts, Dad.«

»Gut, dann kümmert euch um die Pferde«, sagte der Alte, der jetzt seinen Revolver in der Hand hielt, die Mündung auf den Mann am Feuer gerichtet. »Ist die Forelle bald gar?«, fragte er.

»Es dauert noch ein paar Minuten, Mister.«

»Sag Bescheid, wenn es so weit ist.« Der Alte wandte sich ab, setzte sich auf einen Stein etwa fünf Yards vom Feuer entfernt, die Revolvermündung immer noch auf den anderen gerichtet.

Der Mann am Feuer ging in die Hocke und drehte den Stecken mit der Forelle. Die Gedanken rasten hinter seiner Stirn. Er hatte nicht die leiseste Idee, wie er die verfahrene Situation überstehen könnte. Sie würden ihn töten, wenn sie sein Pferd genommen hatten, da war er sich sicher. Ohne Waffe hatte er nicht den Hauch einer Chance.

Dann fiel sein Blick auf seine mit Leder bezogene Blechflasche, die er neben dem Feuer abgelegt hatte. Er nahm sie auf, öffnete den Schraubverschluss und nahm einen Schluck Wasser. Aus den Augenwinkeln beobachtete er dabei den Alten, der ihm das Trinken nicht verwehrte. Als er die Flasche, die noch halb voll war, wieder zudrehte, durchzuckte ihn eine Idee.

Er sah, dass sich die beiden Jüngeren, die offenbar die Söhne des Älteren waren, um ihre beiden Pferde kümmerten. Er tat, als würde er den Stecken mit der Forelle noch einmal bewegen, und schob dabei die Blechflasche tief in die Glut des Feuers. Er presste die Lippen hart aufeinander, als er sich an der Glut verbrannte, zuckte aber nicht einmal zusammen.

Da er mit dem Rücken zu dem Alten saß, hatte der ebenso wenig von seiner Tat bemerkt wie die beiden Jüngeren.

Langsam erhob er sich und drehte sich um.

»Ich nehme an, sie ist jetzt gar«, sagte er zu dem Alten.

»Dann geh vom Feuer weg.«

Er gehorchte und bewegte sich rückwärts auf die Pferde zu, blieb aber drei Schritte von ihnen entfernt stehen, weil der Junge, den der Alte mit Lew angeredet hatte, jetzt wieder seinen Revolver in der Hand hielt.

»He, Dad«, sagte er, »lass Milus und mich wenigstens mal abbeißen.«

Der Mann sah, wie der ältere Bruder zum Feuer ging und sich neben den Alten hockte, und überlegte, wie lange es noch dauern konnte, bis sich das Wasser in der Blechflasche so weit erhitzt hatte, dass es die Flasche zur Explosion brachte.

Er hatte den Gedanken noch nicht ganz zu Ende gedacht, als es auch schon berstend krachte.

Die Glut flog auseinander. Kochend heißer Wasserdampf vermischte sich mit durch die Luft zischenden glühenden Holzstücken.

Er sah, wie der Alte und der andere Bursche zurückflogen, und hörte ihr Brüllen. Im selben Moment war er bei dem Jungen, der nicht begriff, was geschehen war, riss ihm den Colt aus der Hand, jagte ihm eine Kugel in die Seite und wirbelte dann herum.

Der Alte war schnell wie eine Pumakatze, aber noch schneller war der Bursche, von dem der Mann angenommen hatte, dass er unbewaffnet war. Er sah noch, wie die Kugel aus seinem 45er dem Alten den Hut vom Kopf riss, dann traf ihn ein harter Schlag an der Kehle, und er wusste, dass es die Schneide eines Wurfmessers war, die seinen Lebensfaden abrupt abschnitt.

Der Alte brüllte seinen Zorn hinaus. Taumelnd rannte er auf den am Boden liegenden Jungen zu, der sich röchelnd zusammenkrümmte. Zwischen den Fingern der Hand, die er auf die Wunde in seiner Seite gepresst hatte, quoll unaufhörlich Blut hervor. Er wollte etwas sagen, doch noch ehe der Alte neben ihm auf die Knie gegangen war, hauchte er sein Leben aus.

Milus tauchte neben ihm auf, nachdem er das Messer, durch das der Mann gestorben war, wieder an sich genommen hatte.

»Verdammte Scheiße«, sagte er. »Der Kerl hätte auch uns fast …« Er verstummte, weil er sah, dass sich das weiße Haar seines Alten rot gefärbt hatte. Blut tropfte auf seinen Hemdkragen. »Er hat auch dich erwischt, Dad!«

Der Alte fasste sich an die Schläfe und starrte dann auf das Blut an seiner Hand. Dann wandte er sich ab und ging zum Ufer des Creeks, um das Blut aus seinem Haar zu waschen.

»Was machen wir mit Lew, Dad?«, fragte Milus mit schriller Stimme.

Der Alte antwortete nicht. Als er zu den Pferden zurückkehrte, zog er den Revolver und schoss dem Tier, auf dem seine beiden Söhne die letzten Meilen geritten waren, eine Kugel in den Kopf. Schwer krachte der Braune zur Seite und hätte fast den Leichnam des Fremden unter sich begraben.

Der Alte ging neben dem Toten auf die Knie und durchsuchte ihn. Er stieß einen zufriedenen Laut aus, als er den Leibgurt mit den Dollarscheinen fand.

Milus hatte die schwarze Jacke, die der Tote übers Sattelhorn seines Falben gehängt hatte, abgenommen und in der Innentasche einen Umschlag gefunden, den er dem Alten reichte.

Der Alte nahm ihn entgegen und las den Namen, der darauf stand.

»Stacy Blair«, las er.

»Black Stacy Blair?«, rief Milus schrill.

Die Lippen des Alten zitterten, als er auf den Toten starrte.

Sie hatten einen der größten Revolvermänner des Südwestens auf die Nase gelegt, aber der Preis dafür war hoch gewesen. Er hatte dabei einen seiner Söhne verloren.

Er öffnete den Umschlag und holte den Brief hervor. Lautlos las er ihn. In seinen grauen Augen war ein kaltes Glitzern, als er ihn wieder zusammenfaltete und ihn zurück in den Umschlag schob, den er unter sein Hemd steckte.

»Wir reiten«, sagte er krächzend. »Du nimmst den Falben.«

»Was ist mit Lew? Sollen wir ihn nicht begraben?«

»Du vergisst den Mann, der uns im Nacken sitzt«, knurrte der Alte. »Wenn du unbedingt willst, dann begrab deinen Bruder.« Er ging zu seinem Pferd, schwang sich in den Sattel und überquerte den Creek.

Milus starrte ihm sekundenlang nach. Dann beeilte er sich, dem Falben seinen Sattel aufzulegen, sich auf den Rücken des Tieres zu schwingen und hinter seinem Alten herzujagen.

***

Als Lassiter einen Teil der zerfetzten Blechflasche fand, wusste er so ungefähr, was hier geschehen war.

Seine Überraschung war groß gewesen, als er den einen Toten erkannt hatte. Es war erst ein paar Monate her, seit er mit Black Stacy Blair in einer Kutsche gesessen hatte, die von Paiute-Indianern überfallen worden war. Sie hatten für verschiedene Seiten am selben Fall gearbeitet. Als Freunde...