Simenon Maigret und sein Revolver

1. Auflage 2021
ISBN: 978-3-311-70286-3
Verlag: Kampa Verlag
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark

E-Book, Deutsch, Band 40, 240 Seiten, Format (B × H): 115 mm x 185 mm

Reihe: Georges Simenon. Maigret

Es kommt nicht oft vor, dass Madame Maigret ihren Gatten im Büro anruft. Der Kommissar ist alarmiert. Ein junger Mann warte am Boulevard Richard-Lenoir auf ihn. Doch als Maigret zu Hause ankommt, ist der Besucher verschwunden - und mit ihm Maigrets Revolver, ein Smith & Wesson. Was hat der Dieb damit vor? Als dann noch eine Leiche in einem Koffer auftaucht, ist die Verwirrung perfekt. Maigret hat keine Zeit zu verlieren: Er muss einen Mord aufklären und einen weiteren verhindern. Die Ermittlungen führen ihn bis nach London ins vornehme Savoy Hotel.

Georges Simenon, geboren am 13. Februar 1903 im belgischen Liège, ist der »meistgelesene, meistübersetzte, meistverfilmte, mit einem Wort: der erfolgreichste Schriftsteller des 20. Jahrhunderts« (Die Zeit). Seine erstaunliche literarische Produktivität (75 Maigret-Romane, 117 weitere Romane und über 150 Erzählungen), seine Rastlosigkeit und seine Umtriebigkeit bestimmten sein Leben: Um einen Roman zu schreiben, brauchte er selten länger als zehn Tage, er bereiste die halbe Welt, war zweimal verheiratet und unterhielt Verhältnisse mit unzähligen Frauen. 1929 schuf er seine bekannteste Figur, die ihn reich und weltberühmt machte: Kommissar Maigret. Aber Simenon war nicht zufrieden, er sehnte sich nach dem »großen« Roman ohne jedes Verbrechen, der die Leser nur durch psychologische Spannung in seinen Bann ziehen sollte. Seine Romane ohne Maigret erschienen ab 1931. Sie waren zwar weniger erfolgreich als die Krimis mit dem Pfeife rauchenden Kommissar, vergrößerten aber sein literarisches Ansehen. Simenon wurde von Kritiker*innen und Schriftstellerkolleg*innen bewundert und war immer wieder für den Literaturnobelpreis im Gespräch. 1972 brach er bei seinem 193. Roman die Arbeit ab und ließ die Berufsbezeichnung »Schriftsteller« aus seinem Pass streichen. Von Simenons Romanen wurden über 500 Millionen Exemplare verkauft, und sie werden bis heute weltweit gelesen. In seinem Leben wie in seinen Büchern war Simenon immer auf der Suche nach dem, »was bei allen Menschen gleich ist«, was sie in ihrem Innersten ausmacht, und was sich nie ändert. Das macht seine Bücher bis heute so zeitlos.

Autoren/Hrsg.

Simenon, Georges

Weitere Mitwirkende

Tengs, Svenja

Wille, Hansju¨rgen

Klau, Barbara

Leseproben

1 Wo Maigret zu spät zum Mittagessen kommt und ein Gast beim Abendessen fehlt

Wenn Maigret später an diese Untersuchung zurückdachte, kam sie ihm immer noch ein wenig ungewöhnlich vor, wie diese Krankheiten, die nicht richtig ausbrechen, sondern mit einem vagen Unbehagen, einem Zwicken hier und da und Symptomen beginnen, die zu mild sind, als dass man ihnen Beachtung schenkt.

Es begann weder mit einer Anzeige bei der Kriminalpolizei noch mit einem Anruf in der Notrufzentrale, auch nicht mit einem anonymen Hinweis, sondern – um so weit wie möglich auszuholen – schlicht mit einem Anruf von Madame Maigret.

Die Pendeluhr aus schwarzem Marmor auf dem Kaminsims in seinem Büro zeigte zwanzig Minuten vor zwölf. Maigret sah die Stellung der Zeiger auf dem Zifferblatt noch deutlich vor sich. Das Fenster stand weit offen, denn es war Juni. Paris roch in der heißen Sonne nach Sommer.

»Bist du’s?«

Natürlich hatte seine Frau seine Stimme erkannt, aber sie fragte immer, ob er am Apparat sei, nicht aus Misstrauen, sondern weil sie sich beim Telefonieren nach wie vor etwas ungeschickt anstellte. Am Boulevard Richard-Lenoir standen die Fenster wahrscheinlich auch offen. Madame Maigret war um diese Zeit mit dem Großteil der Hausarbeit fertig. Es kam selten vor, dass sie ihn anrief.

»Ja, ich höre.«

»Ich wollte dich fragen, ob du zum Mittagessen nach Hause kommst.«

Noch seltener rief sie ihn an, um ihm diese Frage zu stellen. Er hatte die Stirn gerunzelt, nicht verärgert, sondern überrascht.

»Warum?«

»Ach, nichts. Oder, na ja, hier wartet jemand auf dich.«

Er spürte, dass sie verlegen war, fast schuldbewusst.

»Wer?«

»Niemand, den du kennst. Nichts Wichtiges. Ich möchte ihn nur nicht warten lassen, falls du nicht kommst.«

»Ein Mann?«

»Ein junger Mann.«

Sie hatte ihn vermutlich ins Wohnzimmer geführt, das sie sonst fast nie betraten. Das Telefon befand sich im Esszimmer, wo sie sich für gewöhnlich aufhielten und gute Freunde empfingen. Dort hatte Maigret seine Pfeifen, seinen Sessel und Madame Maigret ihre Nähmaschine. An ihrer gehemmten Art zu sprechen merkte er, dass sie nicht gewagt hatte, die Tür zwischen den beiden Zimmern zu schließen.

»Wer ist es?«

»Ich weiß es nicht.«

»Was will er?«

»Das weiß ich auch nicht. Es geht um etwas Privates.«

Er maß dem keine große Bedeutung bei. Nur wegen ihrer Befangenheit und auch weil es ihm so vorkam, als hätte sie den Besucher bereits unter ihre Fittiche genommen, erkundigte er sich genauer.

»Ich denke, ich gehe gegen zwölf aus dem Büro«, sagte er schließlich.

Nur noch eine Person wollte ihn sprechen, eine Frau, die ihn schon drei- oder viermal aufgesucht und ihm von Drohbriefen einer Nachbarin berichtet hatte. Er klingelte nach dem Bürodiener:

»Bring sie rein!«

Dann zündete er sich eine Pfeife an und lehnte sich schicksalergeben in seinem Sessel zurück.

»Nun, Madame, haben Sie wieder einen Brief erhalten?«

»Zwei, Herr Kommissar. Ich habe sie mitgebracht. Wie Sie gleich sehen werden, gesteht sie in dem einen, dass sie meine Katze vergiftet hat, und droht damit, dass mir bald dasselbe blühe, wenn ich nicht ausziehe.«

Die Zeiger auf dem Zifferblatt rückten sehr langsam vor. Er musste so tun, als nähme er die Sache ernst. Es dauerte eine knappe Viertelstunde. Als er sich gerade erhob, um seinen Hut aus dem Schrank zu holen, klopfte es an der Tür:

»Sind Sie beschäftigt?«

»Was machst du denn in Paris?«

Es war Lourtie, einer seiner ehemaligen Inspektoren, den man zur mobilen Brigade nach Nizza versetzt hatte.

»Bin nur auf der Durchreise. Ich hatte Lust, mal wieder vorbeizuschauen und Ihnen die Hand zu schütteln. Haben Sie Zeit für einen Pastis in der Brasserie Dauphine?«

»Na ja, einen auf die Schnelle.«

Er mochte Lourtie, diesen hageren Kerl mit der Stimme eines Kirchensängers. In der Brasserie, wo sie sich an die Theke stellten, waren noch ein paar andere Inspektoren. Man sprach über dieses und jenes. Der Geschmack des Pastis war genau das Richtige an einem Tag wie diesem. Sie tranken einen, dann einen zweiten und einen dritten.

»Jetzt muss ich aber los. Ich werde zu Hause erwartet.«

»Kann ich Sie ein Stück begleiten?«

Sie gingen zusammen über den Pont-Neuf, Lourtie und er, dann bis zur Rue de Rivoli, wo Maigret gut fünf Minuten warten musste, bis er ein Taxi fand. Es war zehn vor eins, als er endlich die drei Stockwerke am Boulevard Richard-Lenoir hinaufstieg. Wie immer öffnete sich die Tür seiner Wohnung, bevor er dazu kam, den Schlüssel aus der Tasche zu ziehen.

Sofort fiel ihm die beunruhigte Miene seiner Frau auf. Da die Türen offen standen, fragte er leise:

»Wartet er noch?«

»Er ist gegangen.«

»Weißt du nicht, was er wollte?«

»Er hat’s mir nicht gesagt.«

Wäre da nicht das sonderbare Verhalten seiner Frau gewesen, hätte er mit den Schultern gezuckt und gebrummt:

»Sei’s drum!«

Aber statt in die Küche zurückzugehen und das Essen zu bringen, folgte sie ihm ins Esszimmer und setzte dabei eine Miene auf, als hätte sie etwas zu beichten.

»Warst du heute Morgen im Wohnzimmer?«, fragte sie nach einer Weile.

»Ich? Nein. Warum?«

Warum sollte er auch vor der Arbeit ins Wohnzimmer gehen, das er scheußlich fand?

»Mir war nur so, als ob.«

»Was ist denn?«

»Nichts. Ich hab versucht, mich zu erinnern. Ich habe in der Schublade nachgesehen.«

»Welcher Schublade?«

»Die, in der du deinen Revolver aus Amerika aufbewahrst.«

Da erst dämmerte ihm die Wahrheit. Als er auf Einladung des FBI einige Wochen in den Vereinigten Staaten gewesen war, hatte man sich viel über Waffen unterhalten. Bei seiner Abreise hatten ihm die Amerikaner einen Revolver geschenkt, auf den sie sehr stolz waren, einen Smith & Wesson 45  Special mit kurzem Lauf und extrem empfindlichem Abzug. Auf der Waffe war sein Name eingraviert:

To J.-J. Maigret

from his FBI friends.

Er hatte den Revolver nie benutzt. Aber ausgerechnet am Tag zuvor hatte er ihn aus der Schublade genommen, um ihn einem Freund zu zeigen, oder vielmehr einem Bekannten, den er auf einen Digestif ins Wohnzimmer eingeladen hatte.

»Warum J.-J. Maigret?«

Diese Frage hatte er sich auch gestellt, als man ihm die Waffe bei einem Cocktailempfang überreicht hatte. Die Amerikaner, die gewöhnlich von beiden Vornamen Gebrauch machten, hatten sich nach seinen erkundigt. Zum Glück nur nach den ersten beiden: Jules-Joseph. In Wahrheit hatte er noch einen dritten: Anthelme.

»Willst du damit sagen, dass mein Revolver verschwunden ist?«

»Also, das war so …«

Bevor er sie ausreden ließ, ging er ins Wohnzimmer, in dem es noch nach Zigaretten roch. Er warf einen Blick auf den Kaminsims, auf den er am Abend zuvor die Waffe gelegt hatte, wie er sich erinnerte. Sie war nicht mehr da. Aber er war sicher, sie nicht weggeräumt zu haben.

»Wer war es denn?«

»Setz dich erst mal. Ich bring dir das Essen, sonst verkocht der Braten. Ärger dich nicht!«

Doch das tat er.

»Ich finde, es ist schon ein starkes Stück, dass du einen Fremden hier hereinlässt und …«

Sie ging hinaus und kam mit einer Schüssel wieder.

»Wenn du ihn gesehen hättest …«

»Wie alt?«

»Ein ganz junger Mann. Neunzehn? Vielleicht zwanzig?«

»Was wollte er von dir?«

»Er hat geklingelt. Ich war gerade in der Küche und dachte, es sei der Gasableser. Ich hab die Tür geöffnet. Er hat mich gefragt, ob er hier richtig bei Kommissar Maigret sei. An seinem Verhalten hab ich gemerkt, dass er mich für das Dienstmädchen hielt. Er war nervös und machte einen verängstigten Eindruck.«

»Und du hast ihn ins Wohnzimmer geführt?«

»Weil er meinte, er müsse dich unbedingt sprechen und dich um Rat fragen. Ich hab ihm empfohlen, in dein Büro zu gehen, aber es schien etwas Persönliches zu sein.«

Obwohl Maigret weiter sein mürrisches Gesicht machte, hätte er fast gelächelt. Er stellte sich den verängstigten jungen Mann vor, der Madame Maigret sofort leidgetan hatte.

»Was für ein Typ?«

»Ein guter Junge. Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll. Kein Sohn aus reichem Haus, aber jemand, der sich zu benehmen weiß. Er hatte bestimmt geweint. Er hat ein Zigarettenpäckchen aus der Tasche gezogen, sich dann jedoch sofort entschuldigt. Ich hab darauf zu ihm gesagt:

›Sie können ruhig rauchen. Ich bin es gewohnt.‹

Dann hab ich ihm versprochen, dich anzurufen, um sicherzugehen, dass du nach Hause kommst.«

»Lag der Revolver da noch auf dem Kamin?«

»Ganz sicher. Ich hab ihn zwar in dem Augenblick nicht gesehen, aber ich weiß noch, dass er dort war, als ich gegen neun Staub gewischt habe. Sonst ist niemand hier gewesen.«

Er wusste, sie hatte den Revolver deshalb nicht wieder in die Schublade gelegt, weil sie sich nie an Schusswaffen hatte gewöhnen können. Auch wenn sie sicher gewesen wäre, dass der Revolver nicht geladen war, hätte sie ihn um nichts in der Welt angefasst.

Er sah die Szene vor sich. Seine Frau, die ins Esszimmer ging, leise mit ihm telefonierte, dann wiederkam und sagte:

›Er ist spätestens in einer halben Stunde da.‹

Maigret fragte:

»Hast du ihn allein gelassen?«

»Ich musste mich ums Mittagessen kümmern.«

»Wann ist er gegangen?«

»Das weiß...

Über Autor(innen)

Simenon, Georges
Georges Simenon, geboren am 13. Februar 1903 im belgischen Liège, ist der »meistgelesene, meistübersetzte, meistverfilmte, mit einem Wort: der erfolgreichste Schriftsteller des 20. Jahrhunderts« (Die Zeit). Seine erstaunliche literarische Produktivität (75 Maigret-Romane, 117 weitere Romane und über 150 Erzählungen), seine Rastlosigkeit und seine Umtriebigkeit bestimmten sein Leben: Um einen Roman zu schreiben, brauchte er selten länger als zehn Tage, er bereiste die halbe Welt, war zweimal verheiratet und unterhielt Verhältnisse mit unzähligen Frauen. 1929 schuf er seine bekannteste Figur, die ihn reich und weltberühmt machte: Kommissar Maigret. Aber Simenon war nicht zufrieden, er sehnte sich nach dem »großen« Roman ohne jedes Verbrechen, der die Leser nur durch psychologische Spannung in seinen Bann ziehen sollte. Seine Romane ohne Maigret erschienen ab 1931. Sie waren zwar weniger erfolgreich als die Krimis mit dem Pfeife rauchenden Kommissar, vergrößerten aber sein literarisches Ansehen. Simenon wurde von Kritiker*innen und Schriftstellerkolleg*innen bewundert und war immer wieder für den Literaturnobelpreis im Gespräch. 1972 brach er bei seinem 193. Roman die Arbeit ab und ließ die Berufsbezeichnung »Schriftsteller« aus seinem Pass streichen. Von Simenons Romanen wurden über 500 Millionen Exemplare verkauft, und sie werden bis heute weltweit gelesen. In seinem Leben wie in seinen Büchern war Simenon immer auf der Suche nach dem, »was bei allen Menschen gleich ist«, was sie in ihrem Innersten ausmacht, und was sich nie ändert. Das macht seine Bücher bis heute so zeitlos.