Buch, Englisch, 274 Seiten, Format (B × H): 125 mm x 210 mm
Buch, Englisch, 274 Seiten, Format (B × H): 125 mm x 210 mm
ISBN: 978-3-96258-051-3
Verlag: PalmArtPress
Steve ist ein Amerikaner in Berlin und ein Mann in der Krise. Vor vielen Jahren hat er seine kalifornische Heimat gegen die deutsche Hauptstadt eingetauscht. Jetzt ist er an einem Punkt angelangt, an dem ihm alles Unbehagen bereitet. Nichts passt mehr: seine Arbeit, sein Umfeld, seine ganze Existenz. Nur beim Tangotanzen fühlt er sich lebendig. Als er eines Abends wieder dieser Leidenschaft nachgeht, lernt er die geheimnisvolle Sonja kennen, die an einem ähnlichen Lebensüberdruss zu leiden scheint. Hals über Kopf stürzt sich Steve in eine Affäre. Doch was als erotisches Abenteuer beginnt, wird zu einem Tiefenrausch der Gefühle, den er nicht für möglich gehalten hätte…
Vor der Kulisse des heutigen Berlin erzählt der Roman die Geschichte von Sehnsucht, Begierde und der Suche nach Liebe in einer Zeit, in der Facebook, Smartphones und Online-Kontaktbörsen den Takt im Tanz der Geschlechter vorgeben.
Ein Amerikaner in Berlin, ein Mann in der Krise, eine Amour fou im europäischen Zentrum des Tango.
"Die Suche nach echten gegenseitigen Gefühlen jenseits von reinem Sex." – DEUTSCHLANDRADIO KULTUR
Autoren/Hrsg.
Weitere Infos & Material
We walked down the stairs leading to the dancefloor. When we got there we went into a close embrace, Sonja notching her head in mine. I could feel her weight, she was all there, not some limp dishrag in your arms. I bided my time, letting the music wash over us, then I took that first step. It felt good. She was completely present. I did a cradle then rocked into the second step. Yes this felt very good. By now it was a full dancefloor, and maybe it was the crush, but that’s when the intimacy began, just a certain moment when all barriers fell away. We didn’t dance worth a damn. At least not me. And my dancing was poor since I wasn’t thinking steps. They say you shouldn’t think steps, that thinking’s a liability, but they never tell you that you can first stop thinking steps after you’ve trained them three times a week for the past five years. Before Picasso could forget everything he’d learned and become Picasso he first had to learn to draw. To dance anything remotely resembling tango, I had to focus on steps, and I wasn’t focused on steps. I was focused on us, on her breasts jammed against my chest, on her supple waist, her smooth hand in mine, on the shared space where our faces met, on her sour breath, from the beer and wine, though I breathed it gratefully . . .
