Howard / Werner Conan

Jenseits des schwarzen Flusses
1. Auflage 2024
ISBN: 978-3-384-19863-1
Verlag: tredition
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark

E-Book, Deutsch, 89 Seiten

Tauchen Sie ein in die wilde und ungezähmte Welt von Aquilonien, wo der legendäre Conan der Cimmerier in 'Jenseits des schwarzen Flusses' erneut sein Schwert schwingt. In dieser neuen Übersetzung von Benjamin Werner wird die klassische Erzählung von Robert E. Howard mit frischer Sprache und lebendiger Intensität neu belebt. Folgen Sie Conan und dem jungen Siedler Balthus, während sie sich in den dunklen und gefährlichen Dschungel jenseits des Schwarzen Flusses wagen, um die piktschen Stämme zu bekämpfen und ihren bösartigen Magier Zogar Sag zu stellen. Diese Geschichte, erstmals veröffentlicht in der Zeitschrift Weird Tales im Jahre 1935, ist ein zeitloses Abenteuer voller Mut, Magie und Monstern, das nun durch Werners scharfsinnige Übersetzung für eine neue Generation von Lesern zugänglich gemacht wird. Machen Sie sich bereit für eine Reise in eine Welt, in der das Überleben des Stärksten das einzige Gesetz ist.

Autoren/Hrsg.

Howard, Robert Erwin

Werner, Benjamin

Leseproben

Conan - Jenseits des schwarzen Flusses
Robert E. Howard Kapitel 1. Conan verliert seine Axt
Die Stille auf dem Waldweg war so urwüchsig, dass der Tritt eines weich gestiefelten Fußes eine erschreckende Störung darstellte. Zumindest kam es dem Wanderer so vor, obwohl er sich mit der Vorsicht bewegte, die jeder Mann walten lassen muss, der sich über den Donnerfluss hinaus wagt. Er war ein junger Mann von mittlerer Größe, mit offenem Gesicht und zerzaustem, braunem Haar, das nicht durch eine Kappe oder einen Helm zusammengehalten wurde. Seine Kleidung war landestypisch: eine grobe Tunika, die in der Taille gegürtet war, darunter kurze Lederhosen und weiche Wildlederstiefel, die bis kurz über das Knie reichten. Aus einem Stiefelschaft ragte ein Messergriff heraus. Am breiten Ledergürtel hingen ein kurzes, schweres Schwert und ein Beutel aus Hirschleder. Die großen Augen, die die grünen Mauern am Wegesrand abtasteten, zeigten keine Beunruhigung. Obwohl er nicht groß war, war er gut gebaut, und die Arme, die die kurzen, weiten Ärmel der Tunika frei ließen, waren mit dicken Muskelsträngen versehen. Er stapfte unbeirrt weiter, obwohl die letzte Holzhütte der Siedler meilenweit hinter ihm lag und jeder Schritt ihn näher an die grimmige Gefahr brachte, die wie ein düsterer Schatten über dem alten Wald hing. Er machte nicht so viel Lärm, wie es ihm schien, obwohl er genau wusste, dass der leise Tritt seiner gestiefelten Füße wie ein Alarmsignal für die wilden Ohren sein würde, die vielleicht in der tückischen grünen Feste lauerten. Seine Sorglosigkeit war nicht echt; seine Augen und Ohren waren hellwach, vor allem die Ohren, denn kein Blick konnte das Blättergewirr weiter als ein paar Meter in beide Richtungen durchdringen. Aber es war mehr Instinkt als irgendeine andere Warnung durch die äußeren Sinne, die ihn plötzlich hochfahren ließ, die Hand an seinem Griff. Unbewusst hielt er den Atem an und fragte sich, was er gehört hatte, und ob er überhaupt etwas gehört hatte. Die Stille schien absolut zu sein. Nicht einmal ein Eichhörnchen oder ein Vogel schnatterte oder zwitscherte. Dann richtete sich sein Blick auf ein Gebüsch am Wegesrand ein paar Meter vor ihm. Es wehte kein Lüftchen, aber er hatte einen Ast zittern sehen. Die kurzen Haare auf seiner Kopfhaut sträubten sich und er stand einen Moment lang unschlüssig da, weil er sich sicher war, dass eine Bewegung in die eine oder andere Richtung den Tod aus dem Gebüsch herbeiführen würde. Ein schweres krachendes Knacken ertönte hinter den Blättern. Das Gebüsch wurde heftig geschüttelt, und gleichzeitig mit dem Geräusch schoss ein Pfeil aus dem Gebüsch und verschwand zwischen den Bäumen am Wegesrand. Der Wanderer sah den Flug des Pfeils, als er hektisch in Deckung sprang. Als er hinter einem dicken Baumstamm kauerte und sein Schwert in den Fingern zitterte, sah er, wie sich das Gebüsch teilte und eine hochgewachsene Gestalt gemächlich auf den Pfad trat. Der Reisende starrte sie überrascht an. Der Fremde war wie er selbst gekleidet, nur dass seine Stiefel und Hosen aus Seide und nicht aus Leder waren. Anstelle einer Tunika trug er jedoch einen ärmellosen Umhang aus dunklem Netzpanzer und einen Helm auf seiner schwarzen Mähne. Dieser Helm zog die Blicke des anderen auf sich; er war ohne Wappen, aber mit kurzen Stierhörnern verziert. Keine zivilisierte Hand hatte diese Kopfbedeckung geschaffen. Auch das Gesicht darunter war nicht das eines zivilisierten Menschen: Dunkel, vernarbt und mit glühend blauen Augen war es ein Gesicht, das so ungezähmt war wie der Urwald, der seinen Hintergrund bildete. Der Mann hielt ein Breitschwert in der rechten Hand, dessen Schneide mit Karmesin verschmiert war. "Komm raus", rief er mit einem Akzent, den der Wanderer nicht kannte. "Nun ist alles sicher. Da war nur einer der Hunde. Komm raus." Der andere tauchte zweifelnd auf und starrte den Fremden an. Er fühlte sich seltsam hilflos und machtlos, als er die Proportionen des Waldmenschen betrachtete - die massive, eisenbeschlagene Brust und den Arm mit dem gerötete Schwert, der von der Sonne braun gebrannt und von Muskeln durchzogen war. Er bewegte sich mit der gefährlichen Leichtigkeit eines Panthers; er war zu wild und geschmeidig, um ein Kind der Zivilisation zu sein, nicht einmal des Randes der Zivilisation, der die äußeren Grenzen bildete. Er drehte sich um, ging zurück zu den Sträuchern und riss sie auseinander. Der Wanderer aus dem Osten war sich immer noch nicht sicher, was passiert war, als er weiterging und in das Gebüsch starrte. Dort lag ein Mann, ein kleiner, dunkler, muskulöser Mann, nackt bis auf einen Lendenschurz, eine Halskette aus menschlichen Zähnen und einen Messingarmreif. Ein Kurzschwert steckte im Gürtel des Lendenschurzes, und eine Hand hielt noch immer einen schweren schwarzen Bogen. Der Mann hatte langes schwarzes Haar, aber das war auch schon alles, was der Wanderer über seinen Kopf sagen konnte, denn seine Gesichtszüge waren eine Maske aus Blut und Hirn. Sein Schädel war bis auf die Zähne gespalten. "Ein Pikter, bei den Göttern!", rief der Wanderer aus. Die brennenden blauen Augen richteten sich auf ihn. "Bist du überrascht?" "In Velitrium und in den Siedlerhütten entlang der Straße sagte man mir, dass sich diese Teufel manchmal über die Grenze schleichen, aber ich hätte nicht erwartet, so weit im Landesinneren einen zu treffen. "Ihr seid nur vier Meilen östlich vom Schwarzen Fluss", erklärte ihm der Fremde. "Sie wurden bereits im Umkreis von einer Meile von Velitrium gesichtet. Kein Siedler zwischen dem Donnerfluss und Fort Tuscelan ist wirklich sicher. Ich habe die Spur dieses Hundes heute Morgen drei Meilen südlich des Forts aufgenommen und bin ihm seitdem gefolgt. Ich bin hinter ihm aufgetaucht, als er gerade einen Pfeil auf dich richtete. Noch einen Augenblick länger und ein Fremder wäre in die Hölle gefahren. Aber ich habe ihn daran gehindert." Der Wanderer starrte den kräftigen Mann mit großen Augen an und war verblüfft, als er erkannte, dass dieser tatsächlich einen der Waldteufel aufgespürt und unvermutet getötet hatte. Das bedeutete, dass er über eine selbst für Conajohara ungeahnte Geschicklichkeit verfügte. "Gehörst du zur Garnison des Forts?", fragte er. "Ich bin kein Soldat. Ich bekomme den Sold und die Rationen eines Offiziers, aber ich diene im Wald. Valannus weiß, dass ich am Fluss nützlicher bin als eingesperrt in der Festung." Lässig schob der Jäger den Körper mit dem Fuß tiefer ins Dickicht, zog die Büsche zusammen und wandte sich dem Pfad zu. Der andere folgte ihm. "Mein Name ist Balthus", bot er an. "Ich war letzte Nacht in Velitrium. Ich habe mich noch nicht entschieden, ob ich ein Stück Land beanspruchen oder in den Dienst der Festung treten will." "Das beste Land in der Nähe des Donnerflusses ist schon vergeben", grunzte der Jäger. "Es gibt viel gutes Land zwischen dem Bach der Schädel, den du vor ein paar Meilen überquert hast, und dem Fort, aber das ist zu nah am Fluss. Die Pikten stehlen sich rüber, um zu brandschatzen und zu morden - so wie dieser hier. Sie kommen nicht immer einzeln. Eines Tages werden sie versuchen, die Siedler aus Conajohara zu vertreiben. Und vielleicht gelingt es ihnen - wahrscheinlich wird es ihnen gelingen. Das mit der Kolonisierung ist sowieso verrückt. Östlich des Bossonischen Marschlandes gibt es jede Menge gutes Land. Wenn die Aquilonier einige der großen Ländereien ihrer Barone abholzen und Weizen anbauen würden, wo jetzt nur Hirsche gejagt werden, müssten sie nicht über die Grenze gehen und das Land der Pikten an sich reißen." "Das ist seltsames Gerede von einem Mann, der im Dienste des Gouverneurs von Conajohara steht", wandte Balthus ein. "Das geht mich nichts an", entgegnete der andere. "Ich bin ein Söldner. Ich verkaufe mein Schwert an den Meistbietenden. Ich habe nie Weizen gepflanzt und werde es auch nie tun, solange es andere Ernten gibt, die man mit dem Schwert einfahren kann. Aber ihr Hyborianer habt euch so weit ausgebreitet, wie es euch nur möglich ist. Ihr habt die Marschlande durchquert, ein paar Dörfer niedergebrannt, ein paar Stämme ausgerottet und die Grenze zum Schwarzen Fluss zurückgedrängt; aber ich bezweifle, dass ihr das, was ihr erobert habt, überhaupt halten könnt, und ihr werdet die Grenze nie weiter nach Westen verschieben. Euer idiotischer König versteht die hiesigen Gegebenheiten nicht. Er wird euch nicht genug Verstärkung schicken, und es gibt nicht genug Siedler, um einem gemeinsamen Angriff von jenseits des Flusses standzuhalten." "Aber die Pikten sind in kleine Stämme gespalten", beharrte Balthus. "Sie werden sich niemals vereinigen. Wir können jeden einzelnen Stamm vernichten." "Oder auch drei oder vier Stämme", gab der Jäger zu. "Aber eines Tages wird sich ein Mann erheben und dreißig oder vierzig Stämme vereinigen, so wie es bei den Cimmeriern geschah, als die Gundermänner vor Jahren versuchten, die Grenze nach Norden zu verschieben. Sie versuchten, die südlichen Landstriche von Cimmeria zu besiedeln, vernichteten ein paar kleine Sippen und bauten eine Festungsstadt, Venarium - du kennst die Geschichte." "Ja, ich kenne sie", antwortete Balthus und zuckte zusammen. Die Erinnerung an diese rote Katastrophe war ein schwarzer Fleck in den Chroniken eines stolzen und kriegerischen Volkes. "Mein Onkel war in Venarium, als die Cimmerier über die Mauern strömten. Er war einer der wenigen, die diesem Gemetzel entkamen. Ich habe ihn oft die Geschichte erzählen hören. Die Barbaren kamen ohne Vorwarnung in einer wilden Horde aus den Hügeln und stürmten Venarium mit einer solchen Wut, dass niemand vor ihnen bestehen konnte. Männer, Frauen und Kinder wurden...