Dubus Encontrar a una chica en América

1. Auflage 2024
ISBN: 978-84-19168-55-9
Verlag: Gallo Nero
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark

E-Book, Spanisch, Band 87, 192 Seiten

Reihe: Narrativas

«Acabarían colonizando hasta el último rincón de esa vida que había aprendido a vivir.» «Por primera vez desde que se había metido en el agua esa mañana, sentía que las partes dispersas de su alma estaban regresando, como si impregnaran el aire salado que respiraba y, llenando sus pulmones, se le mezclaran con la sangre. La oscuridad del mar y el cielo se transformó tras sus ojos: el cielo se veía azul y despejado, con el sol cálido y bajo, y el mar era el frío Atlántico de las costas de su casa, las olas altas rompían con rugidos fragorosos, y él caminaba entre Kathi y David, dándoles la mano.» Encontrar a una chica en América es la tercera antología de Andre Dubus publicada originalmente en 1980. En los relatos siguen estando muy presentes todas sus obsesiones: las relaciones que fracasan, los conflictos y la cruda reflexión sobre el lado oscuro de la naturaleza humana. Sus tragedias íntimas y cotidianas se manifiestan en forma de fulguraciones; no buscan dar consuelo, quieren llegar a la verdad que se va hilvanando con maestría a través de grandes diálogos y de un sutil humor negro.

Andre Dubus (Luisiana, 1936-Massachusetts, 1999) es uno de los narradores norteamericanos más refinados del siglo XX y maestro indiscutible del relato corto. Amigo y discípulo de Kurt Vonnegut, admirado por Stephen King, John Irving o Elmore Leonard, Dubus fue también ensayista, biógrafo y guionista. Recibió muchos reconocimientos literarios, entre los que figuran el Pen New England Award y el Pen Malamud Award, y fue asimismo finalista del Premio Pulitzer. En 1986 fue víctima de un accidente de coche que finalmente lo confinó a una silla de ruedas. Dancing after hours es su última recopilación de relatos, y la primera que publicó después del accidente.

Autoren/Hrsg.

Dubus, Andre

Weitere Mitwirkende

Paradela López, David

Leseproben

Los hombres de oscuro
Su ropa oscura de civil lo confundía. Venían de la Oficina de Inteligencia Naval, se sentaron en las sillas de cuero de su camarote, se sirvieron con su cafetera de plata y aunque se dirigían a él diciendo «capitán» y «señor», refutaban o eludían sus galones negándose a lucir los suyos. Ignoraba si eran oficiales o no, incluso podrían haber sido civiles, pero habían subido a su barco, entrado en su camarote y le habían recitado una serie de nombres que ya había olvidado y, con voz queda y sin inflexiones, como quien comunica una noticia trivial, le dijeron que tres meses atrás, durante una confesión en San Francisco, alguien había mencionado el nombre de Joe Saldi; y le explicaron lo que habían hecho durante aquellos tres meses y lo que habían descubierto. Después de eso continuaron hablando unos instantes, pero él ya no escuchaba y en su cabeza no se formaban imágenes, todavía no; tampoco veía sus rostros, a pesar de que seguía mirándolos. Lo que veía, si es que algo veía, era cómo el corazón se le helaba, daba un vuelco y se aceleraba. Volvió a concentrarse en su voz, buscó los ojos de aquellos hombres que escrutaban el lado oscuro de otros hombres y entonces miró el reloj y dijo: —No recuerdo sus nombres. Se los repitieron. Les ofreció más café, que aceptaron, y mientras se servían observó sus manos y su cara: tendrían algo menos de cuarenta años y la tez descolorida. Eran hombres que trabajaban a reparo del sol. Todd se pellizcaba el lóbulo; Foster respiraba por la boca. A veces resultaba audible. Foster tenía ahora un portafolio sobre las rodillas; la tapa abierta le ocultaba las manos; sacó un sobre de manila y se lo tendió al capitán Devereaux. El capitán lo dejó sobre la mesa y, despacio, con el dedo índice, lo apartó hacia la fotografía de su esposa. —Me pregunto cuántas cosas no han averiguado —dijo. —Sabemos lo suficiente —dijo Foster. —No es eso lo que quería decir. Me imagino que no tiene demasiadas opciones. —Me temo que no —dijo Foster—. Pero nosotros no decidimos nada. Solo investigamos. —Todos acaban renunciando —dijo Todd. El capitán Devereaux se quedó mirándolo. A continuación, recogió el sobre y lo lanzó hacia el otro lado de la mesa, en dirección a Foster. —No quiero leerlo. Foster y Todd intercambiaron miradas; Todd se pellizcó el lóbulo. —Muy bien —dijo Foster—. Entonces supongo que ya podemos hablar con él. —Supongo. El capitán marcó el número del camarote de Joe, esperó siete tonos, colgó y les dijo que el avión del comandante Saldi estaba en tierra y que quizá hubiera salido a volar. Se acercó a la puerta, abrió y el ordenanza saludó. El capitán le dijo que localizara al comandante Saldi por teléfono; le dijo que preguntase en la sala de pilotos, en la cámara de comandantes y en la barbería de oficiales. —Sí, señor, preguntaré también al oficial de cubierta. —Déjelo de último. Luego volvió a la mesa y se quedó mirándolos. Por pura costumbre, se puso a buscar tema de conversación, pero enseguida cambió de idea. Desvió la vista y procuró no oír la respiración de Foster. —Habría que sacarlo de aquí en avión mañana —dijo Foster—. Es lo mejor para todos. —Antes de que se corra la voz —dijo Todd—. Siempre se acaba corriendo. —No deberían quejarse. —¿Cómo ha dicho, capitán? —Así es como ustedes se ganan la vida, ¿no? Gracias a que se corra la voz. —Volvió a mirarlos—. ¿Y adónde creen que lo enviarán? Es decir, ¿qué destino creen que elegirá? —Eso no lo sabemos, capitán —dijo Foster—. Nuestro trabajo se limita a asegurarnos de que se marche. —Se contradice usted. Antes ha dicho que su trabajo se limita a investigar. —Capitán... —Diga, señor Foster. —No tiene importancia, capitán. —Tome un poco de café, señor Foster. No se moleste si no se lo pongo fácil. ¿Por qué debería? —Entendemos que son ustedes amigos —dijo Todd. Intentaba parecer amable—. Lo entendemos. —¿De verdad, señor Todd? —El ordenanza llamó a la puerta—. Se hace extraño hablar con ustedes, caballeros; no llevan distintivos. No tengo manera de saber por dónde han pasado ustedes. —Eso no tiene importancia —dijo Foster. —A lo mejor esa es la cuestión. Se levantó y fue hacia la puerta. El ordenanza saludó. —Señor, el oficial de cubierta dice que el comandante Saldi ha ido a tierra. Regresará a las dieciocho horas. —¿A qué hora ha salido la lancha? —dijo Foster. El capitán Devereaux lo miró. Estaba retorcido hacia atrás sobre la silla. —¿A qué lancha se refiere, señor Foster? —A la que ha tomado el comandante Saldi. El capitán Devereaux miró al ordenanza. —Hace quince minutos, señor. Foster recogió el sobre de la mesa, lo guardó en el portafolio y él y Todd se pusieron de pie. El capitán sujetó la puerta. Al pasar por delante de él se detuvieron. —No sé qué cree que ha ganado con esto —dijo Foster. —Pasen un buen día en Iwakuni —dijo el capitán. —Volveremos esta noche. Desde la puerta, vio cómo atravesaban el corredor y bajaban la escalera. Luego se giró hacia el ordenanza. —Quiero mi lancha a punto para dentro de treinta minutos. Espere: ¿conoce al comandante Saldi? ¿Sabe qué aspecto tiene? —Sí, señor. —Entonces, que la preparen para dentro de una hora. Y váyase a almorzar. Quiero que venga conmigo. El portaaviones era grande, estaba fondeado aguas adentro y el trayecto en chalupa duraba unos veinte minutos. Era un día cálido y azul de verano y, para ir a tierra, se cambió el uniforme caqui por el blanco. Se sentó en la popa de la chalupa, con la espalda apoyada en la regala, sujetándose la gorra para que no se le volase; el cabo Swanson iba sentado frente a él, con un cinto blanco y un 45 enfundado en una pistolera reluciente, la gorra sujeta con barboquejo, medio adormilado bajo el sol; el mentón se le fue hundiendo despacio hasta que tocó el nudo de la corbata, entonces levantó la cabeza de golpe y miró al capitán, que fingió no haber visto nada, y al cabo de unos instantes el sol volvió a hacer su efecto y Swanson —que parecía estar de resaca— se resistió un rato, hasta que nuevamente se dejó vencer y el mentón volvió a tocar el nudo de la corbata, y allí se quedó; poco después, empezó a abrírsele la boca. El capitán miró ha­cia el portaaviones, que aunque había disminuido de tamaño se seguía viendo inmenso frente al mar y el cielo; volvió luego la vista al cielo azul y el litoral verde y rocoso; el casco de un carguero británico se interpuso en un momento dado, pero enseguida volvió a distinguir la costa, mientras en su cabeza veía a Joe con su traje naranja de piloto y el casco bajo el brazo, cruzando la cubierta de vuelo con la cara al viento; de vez en cuando, Joe miraba en dirección al puente y sonreía y saludaba con la mano: el cabello negro cada vez más ralo, la tez bronceada que jamás manifestaba el menor signo de fatiga, y el capitán, al mirar a través del vidrio y levantar el brazo en señal de saludo, cobró conciencia de su cansancio y deseó sentir el viento de afuera, lejos de aquel puente que podía llevarlo al almirantazgo y de aquel camarote donde dormía poco y mal y fumaba demasiado y bebía demasiado café y tomaba Maalox después de las comidas; y Joe se montaba en su aparato al lado de la catapulta y, detrás, el Pacífico relumbraba bajo el sol y el interminable cielo azul aguardaba para auparlo; sin embargo, ahora otras imágenes colisionaban en la cabeza del capitán, imágenes de noche y de vergüenza, y sacudió la cabeza para espantarlas y espantar también el recuerdo, pensando que lo mejor era proceder paso a paso y que, hiciera lo que hiciera, el día no deparaba ninguna esperanza, y que tanto los recuerdos como la imaginación no harían más que empeorarlo; volvió la vista al frente, hacia los blancos edificios de la base aérea de los Marines, y contempló la estela de la chalupa, y evitó pensar en lo que había ocurrido en su corazón esa mañana cuando, tan pronto como Foster hubo pronunciado el nombre de Joe, supo lo que seguiría y que, pese a ser amigo suyo desde hacía trece años, por primera vez sabía que lo sabía. Cuando la lancha inició la aproximación al muelle, el cabo Swanson se frotó el cuello y pestañeó. Mientras el motor aminoraba, el capitán se inclinó hacia él y le explicó lo que tenía que hacer. —Después de eso —dijo—, puede echarse una siesta hasta que yo vuelva. Era un martes a primera hora de la tarde, por lo que el club de oficiales no estaba demasiado concurrido. Un comandante y su atractiva esposa estaban acabando de almorzar. Tres pilotos de los Marines tomaban algo en la barra. Departían con voz alegre y sonora, y al capitán le gustó que estuvieran cerca. Eligió una mesita bien pulida con dos sillas de piel y se sentó mirando hacia la puerta. Una japonesa joven le tomó nota. Era bonita y vestía un kimono violeta de brocado de seda, y mientras regresaba a la barra, el capitán sintió un breve acceso de deseo, pero enseguida desapareció y pensó, entre divertido y nostálgico, que ya fuera por la edad, por la responsabilidad o por ambas cosas, ese año había transcurrido para él sin mácula. Estaba terminando su segunda copa cuando Joe entró por la...